En sublim, rik, ömsint och typiskt bortglömd film från Hollywoods gyllene era om en liten småstad och livet där över 40 år. Det som inte längre spelar så stor roll är att den var baserad på en populär pjäs och nominerad till en eller annan Oscar – det som lyser i mörkret är känslan av tidsresa och varm äppelpaj, nuförtiden element som kommer med en oundviklig känsla av något drömskt och overkligt. För att ytterligare förstärka denna utomjordiska kvalitet, berättas filmen av en allvetande man (Frank Craven) som ser på människorna lugnt och låter oss veta när några av dem så småningom kommer att dö (Mike Mills påverkades av detta trick när han gjorde hans på samma sätt sublima och underskattade Alla tiders kvinnor 76 långa år senare); det är svårt att inte tänka på Stephen King när man överväger Craven, speciellt när han har rader som ”the day is winding down like a tired clock” – de perfekt vardagliga händelserna som följer bygger mot sista akten, när Vår Tjej (Martha Scott) blir sjuk i förlossningen och reser ut ur tid och kropp, går tillbaka i tiden och granskar sitt liv som en spektral åskådare; alla livets vardagliga realiteter kommer in i deras sanna perspektiv, när hon ansluter sig till den allvetande värld där berättaren bor. Jag föredrar faktiskt det sentimentala Hollywood-slutet, eftersom det låter oss veta att under lagret av vardagslivet finns en fruktbar och mystisk undervärld – om inte en av kosmisk kunskap, så åtminstone en värld av kontemplation och fridfull insikt, vilket inte är fy skam det heller.